Es begann mit diesem eigenartigen Gefühl: Etwas stimmt hier nicht. Er hatte so gerne glauben wollen, dass alles ok war, dass das mal vorkommen kann, dass die Welt in Ordnung sei, aber er konnte
es nicht. Er wusste und weiss, dass das so nicht geht. Immer schon hatte er sich hineingesteigert. Das konnte er. Sich festhaken. Wie ein Bienenstachel: Widerhaken, die nicht mehr loslassen.
Fanatismus. Besessenheit. Besser gefällt ihm Konzentration. Es ist ihm egal. Scheissegal genaugenommen ist ihm, was andere denken, davon halten, sein Psychiater oder sonst wer wie auch immer
benennt. Er findet es eben nicht rechtens. Es kann nicht sein, dass sich irgendjemand da draussen einfach so das nimmt, was er sich über Jahrzehnte aufgebaut hatte. Die Wut steigt ins
Unermessliche, wenn er darüber nachgrübelt. Schweissausbrüche erleidet er, die dazu führen, dass er selbst aussieht wie ein Schwerverbrecher, während der zähflüssige Talg durch seine Poren
gedrückt wird.
Wie bei einem Mops bilden seine Stirnfalten labbrige Sonnenblenden, das Doppelkinn schwabbelt im Takt mit den paar übrigen Haarfetzen, die sich wohl aus Angst nicht getrauten, auszufallen. So gar
nicht erklären konnte er sich, wie das überhaupt passieren hatte können. Er war doch immer vorsichtig, hatte sich, seine Daten zurückgehalten. Trotzdem wurde er gefunden. Das bereitet ihm
zusätzlich Unbehagen. Dieses ausgeliefert sein. Dieses Sein-eigenes-Leben-nicht-in-den-Händen-haben. Er hasst es, verachtete es immer schon. Irgendwann stehen sie vor seiner Tür, führen ihn ab
und er weiss nicht mal warum. Es graut ihm davor, nachzusehen, ob etwas hinterhergeschoben worden war. Seine, vom Rauch vergilbten Fingernägel machen ein kurz hörbares Klappergeräusch auf der
Tastatur. Die dichten Haare auf seinem Oberarm stehen auf. Er nimmt die Hände wieder weg. Was kann er nur unternehmen? Er hat kaum Kraft vom langen Ärgern, Angst haben, sich sorgen, frösteln, die
Ungerechtigkeit wegdenken. Tatenlos herumzusitzen ist aber nicht seine Art. Es muss etwas geschehen. Er beginnt erst mal mit einem Drohbrief. Fies sollte er sein, übel und zum Nachdenken anregen.
Die sollen sich ebenfalls fürchten. Erzittern. Vor ihm.
Sie ist endlich vorangekommen. So einiges hatte sich in den letzten Monaten in ihrem Leben getan. In positivem Sinne. Sie grinst zufrieden und freut sich schon auf die Resonanz derer, die sie
immer bestärkten, ihr den Rücken freihielten, derer, die an sie glauben. Klar sind es nicht viele, aber es gibt sie. Es kommt ja letztlich auf Qualität, nicht auf Quantität an. Ein kleiner
Bekanntheitsgrad ist schliesslich besser als keine. Ja, Fangemeinde. Im Zeitalter der Digitalisierung, Zeiten, in denen es unmöglich wurde, hinauszugehen, um Beziehung zu knüpfen und pflegen,
etwas das sie liebte, musste sie sich eben auf das Internet konzentrieren. Sie war öfters überrascht worden von lang erloschenen Kontakten. Niemals wäre es unter normalen Umständen sonst zu einer
erneuten Kontaktaufnahme gekommen. Genauso hier geht es wieder nur um das Bisschen, das Hoffnung gibt. Der Staub, der sich erst verflüchtigt und in dem sich dennoch unbemerkt ein Samenkörnchen
befindet, das schliesslich zu einem grossen, widerstandsfähigen Baum wird. Zudem wurde ihr vor einiger Zeit geraten, sie solle säen, um ernten zu können. Es ging dabei um Inspiration. Sie wollte
inspirieren. Andere sollten auch das Leben führen können, das sie immer schon gewollt hatten. Sie selbst braucht dafür nicht viel zu bezahlen. Nur einen kleinen Beitrag. So ein Newsletterabo ist
praktisch. All ihre Bekannten und ehemaligen Studien- oder Arbeitskolleginnen kann sie so erreichen. Es können die Leute sich simpel mit einem Click von der Liste nehmen. Ist ja jede schon
gewöhnt in der heutigen Zeit. Nichts Neues. Sie hält sich an alle Vorgaben, ihre Adresse und Name sind angegeben und zudem kann sie keine Briefbombe schicken. Der Newsletterprovider hat die
Aufgabe zusätzlich Sicherheit zu geben, denn diese grossen Firmen würden sich davor hüten, den Anhang eines Computerviruses zuzulassen.
Sie öffnet diese beiden neuen E-Mails. Wieder eine angenehme Meldung von einem netten Paar, das sie mal bewirtet hatte. Über Airbnb hatte sie ein Zimmer in ihrem Heim gefunden. Da sie sich dafür
interessiert, was aus ihren Projekten geworden ist, fragt sie gleich nach.
Eine Antwort:
Ein Drohbrief. … blabla … Datenklau … die Vermutung eines Verbrechens … Geheimdienst … auf sie hetzen … Verletzung von … auf nichts wird er klicken, weil er weitere Taten annehme, … .
Von der üblen Sorte. Alle nur erdenklichen Angstszenarien. Wer ist dieser Typ? Der Name ist so ein Allerweltsname, wie ihn jede zweite Person hat. Er kommt ihr bekannt vor. Kein Gesicht taucht
auf, nicht mal ein Gefühl. Mit einem Klick ist er gelöscht.
Er ist immer noch schmerzverzerrt. Der Drohbrief hat ihm nicht geholfen. Seine Identität, die er sich aufgebaut hatte. Weg.
Virtueller Hut: Du förderts so die Schreibkunst:
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